Ce matin, le vent soufflait, et mes yeux refusaient de s'ouvrir. Je me suis traîné malgré moi dans le 53 du matin. Je dors. Je pense. Je somnole. Je n'entends pas. Je marche sans regarder où je vais. Je lis le 20 minutes sans que rien ne m'interroge. Il n'y a rien de conscient ce matin, que du mécanique.
Sauf Rufus. Le prof. Il a senti le vent arriver. Il a troqué son béret contre un chapeau de pécheur. Je lui gromelle un "bonjour" qu'il n'entend sûrement pas (la pêche exige de la concentration), et continue mon chemin en essayant de ne pas penser que dans quelques minutes, il va nous rendre notre examen.
Assis au fond de la classe. Je me sens un peu comme un condamné qui attend son exécution. Je repense aux gens qui pleuraient dans la salle hier, après Waltz with Bashir. Je repense qu'il n'y avait que moi qui ne pleurait pas (et qu'on était que six.). Je repense aux atrocités qui sont en train de se perpétrer dans le monde et je me souviens pourquoi je fais ce que je fais.
Je sens le canon du moustachu braqué sur moi. Il me tend ma copie. Je la prend. J'écarquille. "On progresse" Il y a marqué. Et ma note peut désormais se compter avec trois mains (bon certes, la troisième main ne sert pas beaucoup.). Je sens comme une bouffée de confiance emplir un à un tous mes membres. La récompense après le travail.
"Bon je suis assez étonné. Je pensais que c'était facile. Et pas grand monde a eu la moyenne. Regardez. Sylvain a eu 10,5. Ca prouve bien que c'était largement faisable."
Il a quand même tiré le moustachu.
Le salaud.
